Le paternel reste égal à lui-même : un baratineur. Coco et moi jusque-là, avons toujours bien su que Pat avait la tchatche, on aimait bien son côté affabulateur. Papa avait du bagout, Philippe provoque en moi du dégoût à présent. Je suis inquiète pour Colette, ses ravisseurs lui ont déjà fait du mal en nous terrifiant tous les trois. Tous les trois ? Coco surtout, parce qu’elle est partie avec des inconnus armés. Moi aussi, parce que ce qui vient de se passer, je pensais que ça n’arrivait jamais dans la réalité. Je croyais que ça ne se passait comme ça que dans les films. Quant à Papa, il est sans doute terrifié aussi, mais je lui en veux tellement. Et puis tout ça c’est à cause de lui.

• Culpa, culpae.

Quand mon ami Hercule rentra dans le box, je ne pus réprimer quelques larmes. Ce grand gaillard était d’une rare beauté dans son costume noir et l’avocat général, réputé pour être intransigeant dans les affaires de violences faites aux femmes et de féminicides l’avait voué aux gémonies, appelant la cour à la plus grande des sévérités contre cet imbécile qui s’était montré d’une violence inouïe en tuant sa femme et ses enfants. Le ministère public ne trouvait pas la moindre circonstance atténuante à mon ami, ni dans la sincérité de ses aveux, ni dans la répétition des deux seuls mots (« mea culpa ») que je lui avais déconseillé de prononcer, ni même dans toutes les bonnes actions qu’il avait pu accomplir depuis pour réparer sa faute.

L’avocat de la partie civile avait été assez mauvais, citant la faible intelligence de mon ami pour mettre en évidence ses antécédents de violence, ce qui avait plutôt fait sourire le public pourtant acquis à la cause des victimes. « Monsieur, dès son jeune âge, a tué des animaux et menacé d’« éteindre » celui qui l’échauffait un peu trop. Monsieur, est-il bien exact que vous avez tiré une flèche en direction du soleil parce que vous aviez trop chaud ? »

L’avocat de la défense insista lui sur le déroulement de la vie de son client, faite de bravoure et d’amour. « Non, je vous en conjure, ne le réduisez à son geste malheureux, terrible, nous en convenons tous, évidemment pour sa femme et ses enfants, mais pour lui aussi, qui a perdu tout ce qu’il avait de plus cher, dans un accès de démence. Je ne veux point que vous le condamniez car il s’est déjà condamné lui-même à perpétuité par son geste qu’il regrette très sincèrement et reconnais ; je ne veux point que vous ajoutiez une injustice à une injustice en le déclarant responsable d’un acte dont il revendique la culpabilité certes, mais commis dans un moment de folie. Je ne veux point qu’après « Heureux qui comme Ulysse » on chante « Malheureux qui comme Hercule a été blâmé ». Par la clémence de votre décision, vous lui signifierez qu’il est digne de se relever.

La cour s’était retirée pour délibérer, la tension restait palpable dans la salle, l’attente forte. La mère - ô combien humaine- de l’accusé pleurait au premier rang. Elle avait élevé son fils dans le respect et l’amour des femmes et ne reconnaissait pas son enfant dans ce qui leur valait d’être épiés, jugés, conspués. Ses deux jumeaux étaient si bons et si différents : Hercule s’était toujours montré protecteur des siens. Il n’était ni l’imbécile, ni le violent, ni même le fou qu’on avait décrit. Mais qui était-il donc ? Le connaissait-elle vraiment ?  Il restait son petit, son enfant, né d’une tromperie trompeuse : comment aurait-elle pu imaginer avoir couché avec un autre que son mari quand Jupiter son amant, attiré par elle, était devenu le sosie d’Amphitryon son mari ? Alcmène n’éprouvait aucun regret. Elle s’en remit aux divinités pour régler un problème qu’elles avaient créées de toute pièce.

La cour, dans son délibéré, estima Hercule coupable.  Considérant néanmoins que son discernement avait été aboli par Junon, rendue jalouse par la conduite de Jupiter, elle décida de ne pas condamner Hercule. Alors que le président venait d’achever, le tonnerre gronda, la foudre s’abattit sur le tribunal, ce qui fit chuter le président de son siège.

-Au nom de la cour, j’ordonne à la force publique d’appréhender Junon et Jupiter pour qu’ils répondent enfin de leurs actes !

Hercule s’engagea alors dans la police.

 (17 août 2026, participation à un appel à textes proposé par la revue La Miniature autour du thème des regrets.)

• Le poète, une colombe et les deux voyelles ou une guerre des mondes.

   

  Elles progressent, elles dévorent

  Deux voyelles perdues.

  Une colombe les recherche, comme deux trésors

  Pour le compte du poète éperdu.

   

  Sur les mers, en Europe, elles n’y sont plus.

  Des drones survolent New York et Honolulu

  Où êtes-vous mes belles ? Oyez, oyez.

  Tout le monde vous veut

  Personne comme vous ne peut.

  Répondez.

   

  Seul le poète que de voyelles vous dépossédez

  Possède une formule que vous recherchez

  Revenez, que le poète révèle son secret

  H2O murmure le muet.

   

  Le poète se joue de vous,

  Compose des vers encore

  24 lettres contre deux, ses trésors,

  Ses poèmes, c’est tout.

   

  Progressez, ne m’écoutez guère

  Je vous révèle un secret :

  Encore deux lettres perdues et vous perdez une guerre.

  Ou même une seule voyelle et vous resteront les regrets.

   

  Les deux voyelles, en quête d’eden

  Rentrèrent écouter le poète.

  Ô Muse céruléenne,

  Ces voyelles ne sont donc guère bébêtes.

  H2O, chose due.

  Promesse tenue.

  Vous êtes revenues et me volez

  Muse, tu t’es envolée.

(Participation à un concours d'écriture. Il s'agissait d'écrire un lipogramme en i et en A, bref un poème sans IA, dont le thème était demain.)

• Du jus jusqu'à plus soif.

J’étais posé tranquillement  avec ma radio à écouter les infos :

je  sirotais un jus d’orange, allongé sur le sable chaud,

quand Julie sortit de l’eau.

Julie, vous l’aurez compris, c’est Juju.

Et elle sortait de l’eau de la mer, pas de l’eau du frigo.

Remarquez, elle aurait pu avoir soif,

 parce qu’elle venait de boire un jus de chaussette.

« Dis-moi, Juju (Oui, elle aussi, m’appelle Juju parce que je m’appelle Julien),

je vois que t’écoutes les infos.

Tu pourrais me tenir un peu au jus de ce qui s’est passé dans le monde ? »

Comme elle était mouillée, j’ai coupé la radio :

J’avais peur de me prendre un coup de jus.

« Alors Claude François est mort, je sais pas si t’es au jus :

 il s’est pris un coup de jus alors qu’il était dans l’eau. »

« Nan, t’es sérieux, Juju !

J’étais déjà au jus, c’est du réchauffé que tu me sors là. »

« Ah ben non, je crois bien qu’il était froid.

 Enfin peut-être qu’il prenait un bain chaud, Cloco.

Ça je ne sais pas, ils l’ont pas dit aux infos. 

Ils ont dit aussi que la prostitution était un commerce de plus en plus juteux.

« Ben, ça, tu vois, Juju, ça ne m’étonne pas.

Ça me dégoûte un peu que tu me parles de ça en buvant ton jus.

Ben oui, parce que plus tu multiplies les passes, plus t’as de jus et alors là

C’est plus l’électrocution, c’est l’inondation.

T’as du jus partout, mon Juju. J’ai dit une connerie ? Pourtant pas encore.

Dis, je peux goûter à ton jus, Juju ? Là c’est bon, je l’ai dite ma connerie. »

Comme je me sentais rougir d’avoir foutu du jus partout en manquant de m’étouffer,   

         je dis à Juju :

« Je croyais que t’aimais pas le jus d’orange ! 

Je peux te donner un jus de tomate si tu préfères, ou te réchauffer un peu de poulet rôti et y verser beaucoup de jus. Comme ça le poulet, sera bien juteux. Tu aimes le poulet rôti, Julie?»

C’est à ce moment que je vis qu’on n’était pas seuls sur la plage.

Un CRS MNS, maître-nageur sauveteur, paupières et oreilles ouvertes,

Assis sous un parasol, et baignant dans son jus, nous écoutait.

Master poulet crut sans doute qu’on cherchait à se moquer de lui,

En parlant de poulet rôti.

Sa collègue, qui s’appelait Juliette (qui l’eût cru ?)

lui demanda ce qui se passait :

« Y a besoin d’aller faire un peu de jujitsu ? »

« Non, c’est juste Julie qui cherche à prostituer Julien pour faire commerce de son jus parce qu’elle est au jus que ça pourrait être juteux. Message reçu ma Juju ? »

« Affirmatif,  mais ce qu’elle ne sait pas la Juju, c’est que nous deux, on n’est pas deux poulets rôtis baignant dans leur jus.  Jusqu’ici, on représente la justice. Alors, si la Juju continue de chercher le jus de Juju, on va la mettre au jus, et son jules avec, ce sera que justice, n’est-ce pas Juju ?»

(Participation à un concours organisé par la revue Paupière, sur le thème du jus, août 2026).

• Merci Jessie.

   

   

  Jessie s’ennuyait ferme. Ses abonnés lui réclamaient du contenu, demandaient où elle était, ce qu’elle faisait, si elle préparait quelque chose d’énorme. Plus elle recevait de notifications, plus elle ressentait de lassitude, de pression voire de dégoût. Ce qui l’avait jusque-là motivée représentait pour elle ce matin une tyrannie qui la privait de sa liberté.

  Elle décida d’aller au centre commercial, en espérant toutefois passer inaperçue. Elle se gara et, à peine sortie de sa voiture, aperçut un couple qui parlait fort, une petite fille vêtue d’une robe blanche à pois noirs qui sautillait et respirait la joie. Combien Jessie aurait aimé à cet instant avoir l’insouciance de cette petite fille, si mignonne avec ses tresses et son sourire !

  Un mendiant demanda tendit la main à Jessie pour lui demander l’aumône. Elle le rabroua vivement et c’est à cet instant précis que des flammes jaillirent du coffre de la voiture que venait d’ouvrir le père de la petite. Il dut y avoir une explosion aussi car l’homme tomba au sol. Le feu se propageait à une vitesse impressionnante. Jessie attrapa son téléphone et chercha à composer le numéro des secours. Instinctivement, elle avait déclenché sa caméra et démarré une émission en direct avec ses abonnés. Courir pour les sauver ? Au moins la petite fille ? Non, elle était comme figée, composant maladroitement un numéro qui n’était pas le bon. On voyait bien que, prise de panique, elle ne se souvenait plus. L’instant lui semblait une éternité. Ses abonnés lui disaient de composer le 18 ou le 112. Certains le firent sans doute même à sa place, d’autres imaginant à tort qu’ils assistaient en direct à un spectacle spécialement mis en scène pour eux.

  S’approcher pouvait être dangereux. Jessie était tiraillée entre l’envie de porter secours aux gens et le souci de se protéger. Toutes ces idées lui traversèrent l’esprit très rapidement. La robe de la petite fille commençait à s’enflammer. Soudain, une main surgit, ou plutôt le mendiant, qui s’était approché, tendit le bras, attrapa la petite fille et la sortit de là. D’autres anonymes prirent le relais un peu plus loin, étouffant le feu de la robe et rassurant la petite. La mère restait au sol. Là encore, seul le mendiant osa approcher et tirer le corps, inconscient.

  Les pompiers prirent le relais, réanimèrent la mère, prirent soin de la petite fille, éteignirent le feu et constatèrent le décès du père qui s’était fracassé le crâne dans sa chute.

  Les commentaires allaient bon train : quel spectacle formidable Jessie leur avait offert ! « Jessie, même mon gamin de cinq ans, sait qu’il faut composer le 18 ou le 112 : qu’est-ce que t’as foutu ? » « Comment va la petite fille ? » « Bravo et merci aux pompiers. » « Jessie, tu nous a régalés. »

   

  Une semaine plus tard, le maire organisa une cérémonie de remise de médailles pour saluer le courage du mendiant, décorer aussi Jessie et à travers elle, ses milliers d’abonnés, sans lesquels les pompiers -eux aussi décorés- n’auraient pas été alertés aussi rapidement.

  Jessie se sentait à la fois confuse, attristée, soulagée et joyeuse. Avait-elle vraiment sa place à cette cérémonie ? Elle n’avait rien d’une héroïne. Elle n’avait pas su composer le numéro, la petite avait perdu son père mais elle était sauvée. C’était en tout cas malin de la part du maire de l’avoir invitée et récompensée pour promouvoir sa remise de décorations.

  On pressait à présent le mendiant de s’exprimer sur son acte de bravoure. Qui était-il donc, ce héros sans qui la fille aurait péri, et sa mère aussi. Où avait-il donc trouvé le courage d’approcher de la voiture en feu alors même que son réservoir pouvait exploser à tout moment ?

   

  « Oh, vous savez : je ne suis pas le héros que vous imaginez. Je viens de perdre mon boulot et ma femme. J’étais à deux doigts de mettre fin à mes jours. Quand j’ai vu le feu, je me suis précipité. Je n’ai pas réfléchi. J’ai tendu ma main à la petite et après, je me suis dit que ce serait terrible si elle perdait ses deux parents. »

  Le maire salua l’humilité du mendiant, salua encore un geste audacieux qu’il qualifia volontiers d’héroïque.

  Les abonnés de Jessie de commenter de leur côté le nouvel événement : « le faux héros est démasqué. Il veut tirer profit de la situation, cherche à émouvoir les gens pour qu’on lui donne un boulot, et pourquoi pas même une femme. » « Merci Jessie : tu es la seule à oser nous montrer la vérité. »

   

  Jessie tendit alors la main au maire qu’elle remercia d’avoir organisé cette cérémonie. Elle se réjouissait de ce que les pompiers avaient sauvé deux vies. Elle ajouta qu’elle avait une annonce importante à faire. « A vous toutes et à vous tous qui me suivez, je vous vous remercie d’avoir fait de moi celle que je suis aujourd’hui. » Cœurs en émoticônes. Elle tendit la main au mendiant qui l’accepta.

  « Monsieur le maire, si vous m’y autorisez, j’aurais encore trois demandes un peu osées : l’une à monsieur, une autre à vous monsieur le maire, et une dernière à mes abonnés. »

  Le maire, circonspect tout autant que curieux, répondit qu’il était tout ouïe.

  « Monsieur, oui car la perte de votre emploi ne doit pas vous faire perdre en plus votre civilité. J’ai été impressionnée par votre courage et reste admirative de l’audace que vous avez eue. Vous avez sauvez cette petite fille et sa mère. Acceptez-vous de m’épouser ? »

  Le mendiant répondit par l’affirmative.

  « Monsieur le maire, accepteriez-vous de célébrer notre mariage et de nous embaucher ? »

  « Ça fait trois demandes…Eh bien, je vous dis trois fois oui. »

  « A toutes mes abonnées, à tous mes abonnés, vous l’aurez compris, encore une fois je vous remercie, mais j’ai décidé il y a un instant de changer de métier et je vous demande à présent de la boucler. »

   

  (10 août 2026. Participation à un concours sur le thème de la main tendue. Salon du livre de la ville de Chinon) 

   

   

   

• Pro domo.

Luray, juin 1940. Depuis plusieurs jours, des réfugiés qui ont tout quitté, qui sont affamés et épuisés ne cessent de passer. Enfants, femmes, hommes, animaux marchent vers Chartres. Tous fuient. L’aviation ennemie mitraille et bombarde, tue, détruit, désorganise, prépare l’arrivée des troupes allemandes. Des rumeurs circulent déjà selon lesquelles l’armée française aurait capitulé. Les communications téléphoniques sont coupées.  Madame Bourgeois, 83 ans, veuve, n’a plus que sa fille et sa maison. Pour combien de temps ? Quand les Allemands pénètrent par effraction chez elle, elle proteste énergiquement. Pour bien se faire comprendre, c’est en allemand qu’elle leur dit de rentrer chez eux : « Nach Hause ! » Les soldats n’aiment pas qu’on leur résiste. Ils sont loin des leurs. Non, ils ne sont pas près de rentrer à la maison. Ils la fusillent, dans son jardin, sous les yeux de sa fille qu’ils obligent à creuser la tombe de sa mère dont le cadavre est encore attaché à l’arbre. De son vivant, elle tenait à sa maison et voulait qu’ils rentrent chez eux. Elle sera enterrée à la maison.  A quelques kilomètres de là, le préfet Jean Moulin n’est pas dupe de la propagande nazie selon laquelle les soldats allemands apporteraient ordre et protection. Resté à Chartres pour organiser la survie de la population avec celles et ceux qui ne sont pas partis, il refuse de signer un protocole mensonger selon lequel des femmes et des enfants auraient été violés et tués par des tirailleurs sénégalais, soldats de l’armée française, ceux-là même qui, loin de chez eux et des leurs, défendent la maison France. Torturé durant des heures, Jean Moulin ne cède pas. Il résiste. Pour combien de temps ? Dans la nuit du 17 au 18 juin, il préfère se trancher la gorge. Souvenons-nous, 86 ans après, de ces actes de résistance à l’ignominie et de bravoure.

(Texte écrit le 8 août 2026, jour des 18 ans de Simorgh. Librement inspiré de Premier combat, témoignage poignant de Jean Moulin. Participation à un concours d'écriture proposé par la revue (Sur)Vivre, dont le thème était "à la maison.")

• Quelles cloches !

Ding-dong ! Ding-dong !

Y a quelqu’chose qui cloche.

Ding-dong ! Ding-dong !

Aubin est sous cloche.

Plus de branle, plus de volée

Plus de baptêmes, plus de mariés.

Pauvres cloches ! Tout s’est arrêté.

Fondez la cloche : vendez du muguet, écrivez !

Le Bon Dieu lui-même en a besoin.

Oyez, oyez,

Sans vous apeurer :

Angélus, glas ou tocsin ?

Pique le bourdon, demain, c’est certain,

On va bien se la taper.

(4 août 2026, participation à un concours de poésie Cloches et clochers, collégiale de Saint-Aubin, dans le Maine-Anjou, Gohier Saint-Sulpice: il s'agissait d'écrire un poème de 150 mots maximum sur le thème de la cloche quel que soit le sens qu'ait le mot)

• SAUVER ET PERIR : MEMENTO MORI.